Le Formiche - Cronache dal latifondo

Chi pensava che, a 150 anni esatti dall'Unità d'Italia, l'idea di latifondo fosse ormai ampiamente superata, si sbaglia di grosso.

Forse non ci sono, almeno sulla carta, i servi della gleba, ma basta fare una veloce analisi della situazione in Italia per rendersi conto che, in fondo, nulla è cambiato rispetto a quei tempi. Uno Stato diviso tra i grandi "proprietari terrieri" che, dall'alto dei loro lussi e delle loro ville appena fuori città, decidono le sorti dei piccoli proletari, veri e propri servi del padrone, sfruttati e privati di ogni dignità sociale e personale.

Non c'è da stupirsi dunque che, da una terra storicamente sfruttata e spremuta fino al midollo come la Sicilia, arrivi carico di rabbia "Cronache dal Latifondo" Ep de Le Formiche, registrato in una delle più interessanti realtà produttive dell'isola, il "The Cave" di Catania.

Come gli schiavi delle piantagioni degli USA sfogavano il loro dolore nel blues, nei canti soul e nelle preghiere gospel rivolte a quel Dio che sembrava averli abbandonati, così Le Formiche cantano la propria rabbia, sanguinando e sudando sui loro semplici attrezzi da lavoro: chitarre, bassi e batterie. Un disco volutamente semplice, volutamente diretto, attitudine punk (chi conosce Giuseppe Minasola, Carmelo Drago e Roberto Calabrese ricorderà i loro esordi come Box11a, sonorità punk alla Backyard Babies e testi al vetriolo) e suoni caldi come nella migliore tradizione del blues/rock.

Le "Cronache dal latifondo" de Le Formiche sono fugaci racconti, spaccati di vita quotidiana di un proletario (a questo proposito, ottima idea quella di registrare e riproporre in "Ora non mi va" i suoni di uno dei mercati palermitani, cuore pulsante del popolo), ritornelli semplici e testi ironicamente cinici ("dallo specchio ogni mattina mi guarda un'idiota / cosa credi di cambiare, la sorte e la tua strada / non serve a niente romperti le ossa / io non posso cambiare la mia vita”).

Il primo pezzo del disco "Non rido più" inizia con un coinvolgente riff incrociato di voci batteria e chitarre, che sembra dire: "Ok, adesso ascoltate quello che abbiamo da dire e urlatelo con noi". Non è un caso infatti, a mio parere, che lo stesso riff sia riproposto anche a chiusura del brano, questa volta però con in primo piano solo le voci, a simboleggiare che è arrivata l'ora di farsi sentire chiaramente.

In neanche tre minuti del pezzo iniziale Le Formiche lasciano subito intendere i loro propositi, coinvolgere l'ascoltatore nelle proprie storie, renderlo parte integrante delle canzoni, dei testi, dei cori.

Secondo brano è "Polvere e regole", vecchio cavallo di battaglia dei Box11a, ripreso in chiave cavalcata blues, echi di country rock e bluegrass (le backing vocals che danno dinamica alla strofa e il mandolino suonato da Roberto, poliedrico batterista).

In poco più di cinque minuti si è già arrivati alla terza canzone, "Ora non mi va", anch'essa di chiaro stampo rock'n'roll, e ci si sente davvero catapultati nell'universo de Le Formiche (che, diciamocelo, è comune alla maggior parte di noi - musicisti, studenti, laureati, operai, disoccupati - o almeno di chi "non hanno il padre al Comune o la mamma alla Regione (...) e si spacca i reni (...) non per fare qualche lira per la chitarra, ma per mangiare") e ci si ritrova inconsciamente a far parte delle tre, dieci, cento, mille voci del coro, ad urlare "ORA NON MI VA!". Si, le Formiche hanno raggiunto il loro scopo, adesso non sono solo loro ad urlare, ma è il popolo, sono i servi della gleba ad urlare, a cantare, a puntare il dito.

E non a caso l'ultimo canzone di "Cronache dal latifondo" è una grande cover italiana, di un certo Giorgio Gaber, "Io non mi sento italiano". Un inno collettivo di un pilastro della musica "socialmente utile" italiana, a chiusura di un album volutamente popolare.

Forse si, le liriche ricercate e le musiche tecnicamente ineccepibili, possono essere un ottimo nutrimento per le orecchie, ma quando si finisce di ascoltare un disco così diretto, scritto da ragazzi di 20anni, la nostra anima e la nostra coscienza ne giovano enormemente. E, permettetemi, ne abbiamo tutti un gran bisogno.

Vincenzo Matassa

Foto di Ramona Fernandez